PALABRAS ARRUGADAS
A'i les va la inspiración mañanera a todos
todos mis preclaros amigos maristasy de otras latitudes de estudio y
formación. El Flaminetti.
¿Que estoy pensando hoy?
Estoy discurriendo que desde hace algún tiempo ya no tengo la misma fogosidad para escribir, creo haber plasmado mucha ambiguedad e impresición en el papel. Les comparto mi sentir y por favor no duden en darme a conocer su pensamiento.
PALABRAS ARRUGADAS
¿Qué harás por mí, vos nigromante lancero que te sentís
en mi existencia ese hechicero y cabalista Duende?
Siento que de un tiempo para acá
se me arrugan las palabras
las coherencias de vida
que todos ustedes saben
es un libro abierto a todos
por su humildad y su franqueza
de benevolencia y apego
de congruencia y cofradía,
esta estrujado y mohoso
inhibido y muy cretino,
con débitos literarios
porque la inspiración ilusoria
mas aquella que se inventa
y la que te cala a golpes
parece me abandonaron
e ignoro si volverán.
La letra, la frase, la trova,
el verso, el poema, la rima
se empantanan y se alejan
y distancian cada día
mucho más de mi existencia
y rehuyen de mi esencia
las letras que desde niño
aprendí del alfabeto
en un colegio de monjas.
Hoy me siento constreñido
de enterar a mis amigos
que mi pujanza vivida,
jamás ni nunca sintió
esta sensación tan fría,
nerviosa e incoherente
abstinente y azarosa
de retornar la palabra
en el blanco del papel;
por ello hoy escribo atónito
algo bilioso y colérico
con sarcasmo y turbación
por la facundia locuaz
que mi vida enseñoreó
que siento ha sido mi verbo
grito de huella precisa
y hoy me alarma e impacienta
y pone en vilo mi juicio,
mis batallas bien peleadas
y de las cuales
puedo afirmar
salió triunfante la vida
y derrotada la muerte.
Antes mi pluma
corría segura
precisa, exacta y puntual,
directa y fiel mi palabra
no vislumbraba entretelas
para mi numen brillante
de inspiración y de alivio.
Hace algunos años
era un contumaz eufórico
rebelde y con terquedad . . .
un hombre siempre pletórico
y la audacia,
el temple y coraje
brotaban a flor de piel,
cantándole a la esperanza
y al dolor de nuestra tierra.
Hoy mis coplas
siento abortadas
mis palabras no nacidas
mis versos se han escondido
aprisionaron mis prosas
y aunque intente garabatos
para escribir un soneto
que nunca ha sido mi amigo
lo siento siempre inconcluso
y va al cesto del papel.
Me abandonó la claridad
se alejó el imaginario
de mi locura y desatino
de ese realismo elevado
de evidencia y utopía,
la cordura y discernimiento
desamparan mi razón
desecan hoy la palabra
y reniegan mí elocuencia.
Se aprisionó mi estilográfica
la siento cual mamotreto
que reniega en este invierno
dejar la tinta surgir
para que emanen las prosas
dar a luz sin fin de versos
con cordura o arrebato
exaltados y ardorosos,
aquellos añejos desbordes de quimeras
mitos, ensueños y augurios
se están vaporizando a plenitud
en forma opaca y velada.
El brío de aquella mente
que siempre en cuerpo sentí
de la cual DIOS me dotó,
lo veo parapetado
sin firmeza ni latidos
que salgan del corazón
no siento luminiscencia
ni claridad refulgente
en mi hoy lenguaje ausente.
Ya no siento el apogeo
cuando de mi abierto
y visible pensamiento
yo cantaba con nostalgia
al niño, al campo y la flor.
Y siento miedo
porque de epístolas arrugadas
sólo se producen sandeces
en libros olvidados
sin atisbos de verdades
y ello me causa inquietud,
nerviosismo, desazón
y una abierta sensación
de temprana necedad
y de cierta estupidez.
¿Sera una metamorfosis?
¿un vacío en mi cabeza?
¿los cambios que dan los años?
o sencillamente debo darle
tiempo al tiempo,
para que nuevamente
generoso y desprendido,
aquél mi Ser Superior
me devuelva la palabra
con un nuevo diccionario
y retornar con nuevos ímpetus
a narrarle a mis amigos
mis conjunciones de vida
mis mariposas nocturnas
no mis hoy agrestes lirios,
sino hacerles los partícipes
de lo bello de un clavel
de esas monjas cobaneras
de las rosas generosas
que natura nos brindó;
de mi tamal sabatino
mi chocolate caliente
con morenas champurradas
pero que hoy en este agosto
añoro con esperanza
anhelo y confianza en Dios
hoy día cuando María
la Virgen de la Asunción
Madre de todos los hombres
asciende amorosa al Cielo
a vivir con el Creador.
Flaminio Bonilla Valdizón
Guatemala, 15 de agosto de 2014.
Estoy discurriendo que desde hace algún tiempo ya no tengo la misma fogosidad para escribir, creo haber plasmado mucha ambiguedad e impresición en el papel. Les comparto mi sentir y por favor no duden en darme a conocer su pensamiento.
PALABRAS ARRUGADAS
¿Qué harás por mí, vos nigromante lancero que te sentís
en mi existencia ese hechicero y cabalista Duende?
Siento que de un tiempo para acá
se me arrugan las palabras
las coherencias de vida
que todos ustedes saben
es un libro abierto a todos
por su humildad y su franqueza
de benevolencia y apego
de congruencia y cofradía,
esta estrujado y mohoso
inhibido y muy cretino,
con débitos literarios
porque la inspiración ilusoria
mas aquella que se inventa
y la que te cala a golpes
parece me abandonaron
e ignoro si volverán.
La letra, la frase, la trova,
el verso, el poema, la rima
se empantanan y se alejan
y distancian cada día
mucho más de mi existencia
y rehuyen de mi esencia
las letras que desde niño
aprendí del alfabeto
en un colegio de monjas.
Hoy me siento constreñido
de enterar a mis amigos
que mi pujanza vivida,
jamás ni nunca sintió
esta sensación tan fría,
nerviosa e incoherente
abstinente y azarosa
de retornar la palabra
en el blanco del papel;
por ello hoy escribo atónito
algo bilioso y colérico
con sarcasmo y turbación
por la facundia locuaz
que mi vida enseñoreó
que siento ha sido mi verbo
grito de huella precisa
y hoy me alarma e impacienta
y pone en vilo mi juicio,
mis batallas bien peleadas
y de las cuales
puedo afirmar
salió triunfante la vida
y derrotada la muerte.
Antes mi pluma
corría segura
precisa, exacta y puntual,
directa y fiel mi palabra
no vislumbraba entretelas
para mi numen brillante
de inspiración y de alivio.
Hace algunos años
era un contumaz eufórico
rebelde y con terquedad . . .
un hombre siempre pletórico
y la audacia,
el temple y coraje
brotaban a flor de piel,
cantándole a la esperanza
y al dolor de nuestra tierra.
Hoy mis coplas
siento abortadas
mis palabras no nacidas
mis versos se han escondido
aprisionaron mis prosas
y aunque intente garabatos
para escribir un soneto
que nunca ha sido mi amigo
lo siento siempre inconcluso
y va al cesto del papel.
Me abandonó la claridad
se alejó el imaginario
de mi locura y desatino
de ese realismo elevado
de evidencia y utopía,
la cordura y discernimiento
desamparan mi razón
desecan hoy la palabra
y reniegan mí elocuencia.
Se aprisionó mi estilográfica
la siento cual mamotreto
que reniega en este invierno
dejar la tinta surgir
para que emanen las prosas
dar a luz sin fin de versos
con cordura o arrebato
exaltados y ardorosos,
aquellos añejos desbordes de quimeras
mitos, ensueños y augurios
se están vaporizando a plenitud
en forma opaca y velada.
El brío de aquella mente
que siempre en cuerpo sentí
de la cual DIOS me dotó,
lo veo parapetado
sin firmeza ni latidos
que salgan del corazón
no siento luminiscencia
ni claridad refulgente
en mi hoy lenguaje ausente.
Ya no siento el apogeo
cuando de mi abierto
y visible pensamiento
yo cantaba con nostalgia
al niño, al campo y la flor.
Y siento miedo
porque de epístolas arrugadas
sólo se producen sandeces
en libros olvidados
sin atisbos de verdades
y ello me causa inquietud,
nerviosismo, desazón
y una abierta sensación
de temprana necedad
y de cierta estupidez.
¿Sera una metamorfosis?
¿un vacío en mi cabeza?
¿los cambios que dan los años?
o sencillamente debo darle
tiempo al tiempo,
para que nuevamente
generoso y desprendido,
aquél mi Ser Superior
me devuelva la palabra
con un nuevo diccionario
y retornar con nuevos ímpetus
a narrarle a mis amigos
mis conjunciones de vida
mis mariposas nocturnas
no mis hoy agrestes lirios,
sino hacerles los partícipes
de lo bello de un clavel
de esas monjas cobaneras
de las rosas generosas
que natura nos brindó;
de mi tamal sabatino
mi chocolate caliente
con morenas champurradas
pero que hoy en este agosto
añoro con esperanza
anhelo y confianza en Dios
hoy día cuando María
la Virgen de la Asunción
Madre de todos los hombres
asciende amorosa al Cielo
a vivir con el Creador.
Flaminio Bonilla Valdizón
Guatemala, 15 de agosto de 2014.
posted by Promo66 at
10:26 AM
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