POEMARIO DE LA PROMO66

Monday, March 15, 2021

Comparto con vos

 Este cuate en traje de combate

Lo ha tomado muy en serio

Rueda la lágrima que abate

Cual si fuese adulterio 


Bandera nunca ha faltado

trifulca en la montaña 

Ilusión del desalentado 

Con mas fuerza que maña


Joven inocente y soñador 

El fin justifica los medios

Justicia pide al creador

Balas y bombas mejores remedios


Arana solución nacional 

Ni que fuera charamusca

Era el intento racional 

Para una solución chusca


Carlos (Peludo) Paniagua




Monday, March 08, 2021

Comparto con vos, Cubano

Comparto con vos, Cubano,

tu sincera posición

hay quien nace varoncito

y se vuelve maricón.


Hay quienes, como la Pulga,

heredó gran fisicón

pero el azar de la vida

lo destinó a santurrón.


Por ejemplo, vos, mi amigo,

con tu modo sincerón

le decís al vino, vino

y al hoy, ventilación.


Miremos al Negro Prado

el pisado es re guardón

y hasta tiene, de su infancia,

un pañal y un biberón.


LF el académico

es injusto de afición

acuerpó sin mucho enfado

indebida apropiación.(1)       (1) Autor del inciso 3)


Ezzio, aire de inocente,

le valió la prohibición

se dedicó a pecar tupido

en lo de fornicación.


Mirko yo no sé si así nació

si fue, si no fue, no sé

la cuestión ya terminó

sepamos eso con fé.


Ya dejemos descansar

a él y al resto de los amigos

que pasaron a otro lado

después de en ésta existir.


Sin olvidar al poeta

agreguemos algo más

que al referirse a los vivos

dijo algo con gran razón:


"No son los muertos los que en dulce calme

la paz disfrutan de la tumba fría.

Muertos son los que llevan muerta el alma

y viven todavía".


CHARAMILA



















Querido amigo Chabelo
un obsequio me pedís
para quien desde muy joven
no ha conocido el desvelo

Improviso un estribillo
y revelo mi intención
al Pulga yo le regalo
un traje de monaguillo.

Charamila

Tuesday, February 09, 2021

Kalifa, papá del año.

Kalifa:

Felicitación sincera

por ese nuevo retoño,

que convierte en primavera

lo que de cierto era otoño.


Tendrás que empezar de nuevo,

con fe, ponerle las ganas,

serás un padre de a huevo;

¡ve a pintarte bien las canas!.


Que Dios te estire la vida,

te haga guía del camino,

de esa criatura querida,

que a seguir tus pasos vino.


La Pulga.

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El Kalifa, muy ufano,

con los cuates compartió,

que asistido con la mano,

CUARTO embarazo logró.


Los muchachos tienen duda,

exigen comprobación,

y le piden la receta

-o  un video de la acción-.


Hay algunos que murmuran:

"es pura tomada de pelo";

otros dicen, fue impulsado

por los postres del Chabelo.


Mucha porno, mucho viagra,

creo están involucrados;

-otros dicen que el lechero

es quien le hace los mandados-.


Mas… si fuera verdadero,

este caso es para el “guiness”

muy digno de un noticiero

para pasarlo en los cines.


Oscar Asturias

2010

Sunday, July 26, 2020

SER ABUELO

Oscarín 
A título de oasis entre chingaderas -que por cierto me hacen cagar de la risa- te mando este documentito que escribí en recuerdo de mis dos abuelos -Don Ernesto Fuentes y Don Pancho Aqueche- tan distintos uno del otro pero tan iguales en mi recuerdo 
Jorge
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SER ABUELO 

 El Abuelo es, como los partidos políticos, una institución de derecho público. Al menos, así lo ven y lo sienten los nietos. Porque cabe la casualidad de que no hay abuelo sin nietos ni nietos sin abuelo. Con esto de los movimientos emancipadores, el Abuelo –hay que escribirlo con mayúscula- ha perdido prestancia y relevancia. 

Hace todavía algunos años, el Abuelo era el Abuelo. El hombre alto y tieso, o bien chaparro y redondo, en quien los nietos veían el río de la historia. El Abuelo era la ceiba, el arbolón, una especie de castillo con espantos adentro. Y, en resumen, el hombre que sabía mucho y que había visto mucho del mundo y de la vida a través de sus anteojos. Y cuando el abuelo llegaba a la casa era un suceso trascendental. Los nietos se le iban encima para el saqueo general de los bolsillos. Porque el Abuelo era un caballero lleno de bolsillos: los bolsillos del pantalón, los bolsillos del saco y los bolsillos del chaleco. Y siempre había algo, apetecible, en aquellos bolsillos...

Ser Abuelo es ser cabeza de pueblo. Ser Abuelo es ser ‘’ojo de agua’’, nacimiento de río. Ser Abuelo es ser raíz y tronco de un árbol grande. Ser Abuelo es ser un libro de historia, un libro de cuentos, un hombre, casi sobre humano, que viene de lejos –de muy lejos- y que trae en su maleta, cosas de otros mundos, de otros países, de otros pueblos. Ser Abuelo es ser una leontina, un reloj redondo que lleva, en su caja apretados, muchos años. 

Ser Abuelo es ser un bastón. El bastón del Abuelo. Bastón arrancado a un árbol viejo, de otros tiempos. El bastón del Abuelo, colgado en el antebrazo del viejo, como un adorno. Y allá viene el abuelo con su bastón. Y allá viene el Abuelo con su chaleco lleno de pisto. Y allá viene el Abuelo con su voz ronca, opaca de tiempo. Allá viene el Abuelo con su chaleco parchado de bolsitas misteriosas. Allá viene el Abuelo, el que sabe mucho, el que cuenta mucho. El que tiene en la cara caminos y veredas, el de los ojos cansados de tanto ver los largos e interminables caminos del mundo. 

El Abuelo, reloj de la vida. El Abuelo cofre y armario. El Abuelo cuarto de cachivaches. El Abuelo que cuenta cuentos que parecen historias verdaderas y que cuenta historias verdaderas que parecen cuentos. El Abuelo que da pisto redondo y redondas lágrimas lejanas. 

Hoy va a venir el Abuelo. El Abuelo va a venir hoy. Con su bastón y su chaleco. Con su barba y sus cejas blancas. Con sus ojos encapotados. Con su musiquita de recuerdos, con su trompo de colores, con su guazapa y su totito, con su baraja. La baraja del Abuelo tiene su rey de bastos. Su rey de copas. Su rey de oros. Su rey de espadas. Tiene su sota de oros, su sota de bastos y su sota de copas. No hay Abuelo sin baraja. Con ella juega ‘’solitarios’’. Y él cree que no está solo. Que a su lado hay ‘’alguien’’ (Paulita, Margot, Ernestina, Susana, Filomena, Paquita), sombras sin huesos de otros tiempos, que vienen de puntillas a jugar con él. (Porque jugar solitarios es jugar con los muertos, con las sombras, con los relojes sin cuerda de la vida...). 

El Abuelo es un dolor largo y silencioso. Un río lejano, un aire que viene quién sabe de dónde. Tal vez de una guerra antigua, de aquellas que aparecen en los libros de estampas. El Abuelo es un poco de tiempo y un mucho de eternidad. Los abuelos no deberían de morirse nunca. Debieran ser inmortales. Un Abuelo muerto es como una estatua derribada a pedradas. 

Los abuelos debieran volverse niños, otra vez, para jugar con los nietos. Para comer membrillos ácidos. Y algodón de azúcar de colores. Para subirse a la rueda de los caballitos. Y a la ola giratoria. Y meterse a chapotear en los charcos de lodo. Y para ir al circo y ver a los payasos que lloran tizne y harina y vida triste... 

Los abuelos debieran ser como los trenes, como los hilitos de hormigas que suben por las paredes. Los abuelos son como retratos que caminan.Y que aman sin decirlo. Y que se esconden detrás de la puerta para llorar quién sabe por qué. Y que tienen, en los labios, una sonrisa triste que quiere acabarse ya... 

El Abuelo se asoma, sin que ellos se den cuenta, a las ventanas de los ojos de los nietos. Y allí, en esas ventanas nuevas, mira la vida. A la hija, al hijo. Se mira a sí mismo. A lo que él quiso ser y no fue. A lo que quiso que fueran la hija o el hijo, y no fueron. Y se pone alegre -muy alegre- al darse cuenta de que en los ojos traviesos de los nietos está él, naciendo otra vez, dándole otra vez la vuelta al mundo, principiando a ser, a vivir, a sentir, a jugar. Y a soñar. 

Yo creo en los abuelos inmortales, para siempre jamás, per omnia secula seculorum, amén. 

Jorge "Charamila" Fuentes Aqueche
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Gracias Jorge, tomo nota y de lo que te conozco, es lo mejor que has escrito.
Saludos de Oscarín

Thursday, September 03, 2015

ODA A LA LIBERTAD


¡Vuela libre, pensamiento!
con ansias de libertad,
que no distraiga tu vuelo
el llanto del pueblo herido
ni el grito amenazante del verdugo.

¡Vuela libre, pensamiento!
entre el rugir de dos mares.
recorre altas y azules montañas
calurosos y áridos valles.
lluviosas e impenetrables selvas.

¡Vuela libre, pensamiento!
sobre serpenteantes ríos
milenarios y mudos testigos
de grandes acontecimientos
que marcaron nuestra historia

¡Vuela libre, pensamiento!
vuela sintiendo la brisa
cuando en ancestral liturgia
viento y agua se combinan
fabricando el Xocomil

¡Vuela libre, pensamiento!
en las alas del quetzal
pósate sobre Imponentes templos
saluda con reverencia
la grandeza de Tikal

¡Vuela, llora pensamiento¡
acompaña al emigrante
que rumbo a quién sabe dónde
se codea con la muerte
Persiguiendo una quimera

¡Vuela libre pensamiento!
sobre nuestra Guatemala
que sufre tanta violencia
defendida y abusada
por el mismo violador

¡Vuela libre pensamiento!
esta vez vuela muy alto
en las alas del quetzal
donde anidan las estrellas
rodeadas por muchas nubes


¡No vueles más, pensamiento!
dibújate en la bandera
formada por cielo y nubes,
haz que en celestial arenga
el pueblo despierte unido
con ansias de libertad
y se escuche fuerte y claro
sobre el ruido de dos mares,
de los montes a los valles
pasando por ríos y lagos:

¡GUATEMALA TU NOMBRE INMORTAL!

Juanjo, septiembre 2015


Thursday, June 04, 2015

YO NACÍ A MITAD DEL SIGLO XX


Amigos del foro liceísta y otros amigos de vida, de circunstancias hermosas, aunque en ocasiones muy peligrosas: la inmersión en la crisis, me ha mantenido alejado de mi amiga y compañera más fiel, que es  la literatura y del círculo de escritores;  esas mis grafías, mi poca o mucha creatividad, esos grafemas que llevo adheridos fuertemente a la piel, sembrados y abonados en el corazón. Este es un viejo poema que escribí el 13 de noviembre de 2002, justo a los 42 años del movimiento del 13 de noviembre de 1960, encabezado entre otros por el teniente Luis Turcios Lima "Herbert", un ranger de Fort Benning,  el subteniente especialista en inteligencia el Marco Antonio "el Chino" Yon Sosa, teniente Luis Trejo Esquivel, mi tío,  teniente-coronel Ismael Salazar Bonilla papa del querido primo Chabelo, quien todos los días desde las 5 de la mañana, abre la discusión en este foro  liceísta;  mi otro tío Mayor del ejército, Plinio Grazioso Isaacs y muchos militares dignos e inconformes con la corrupción del régimen idigorista, que se quedó en pañales ante el saqueo que Pérez Molina, la Baldetti Elias y sus huestes de corruptela, ratería y y ladronismo, quienes le cayeron como buitres al erario. Idigoras Fuentes era niño de teta. Se los dejo para su dilucidación. Es otra de mis fumadas ya estando mayorcito, cuando lo escribí tenía 52 años. Abrazos de Flaminetti Bonatelli e Valdizionne.

                             YO NACÍ A MITAD DEL SIGLO XX

(este es otro repaso de mi vida y su turbulencia, mis pesares, mis congojas, mis desencantos, mis querencias, mis desamores, mis libros, mis canciones y un largo etcétera. Es una buena catarsis.)


Mi madre me regaló la vida
y me estampó fuertemente su luz
justo a mitad del siglo pasado
al que con nostalgia despedí;
un espacio de tiempo
en ocasiones habitado
en otras muy solitario
con amor o con dolor,
de placeres y sinsabores
que me dejó pesar y exaltación
que me invadió con logros
y golpeó con frustraciones.

Tuvimos entretelas de ilusión
estancias de sueños y espejismos
mas también la antinomia
de la frustración y el engaño.

Bailé con los Rolling Stones
me enamoré con Nino Bravo
con la Durcal, Raphael  y Juan Erasmo
contorsioné  Lets twist again con Chubby  Checker
María de los Guardias”, me encendió en revolución
Los Chijuas y sus Casas de Cartón
fueron  mi referente contestatario.

Tuve infinidad de libros de cabecera
con Frantz Fanón conocí a  Los Condenados de la Tierra”,
y que las revoluciones tienen una sociología;
Marcuse y El Final de la Utopía fueron mi utopía,
con Marcuse me sentí  El Hombre Unidimensional”.

Con Russell  y García Morente me adentré  en la filosofía,
Zimmerman me confirmó que Guatemala tiene Voces desde el Silencio;
Con el Bolo comprendí que Los Compañeros fueron mis compas;
Galeano me enseño que América Latina tiene las venas abiertas;
Frederick Franck me ilustro que la Iglesia Católica
desde siglos de siglos está en explosión;
el universal Werner Ovalle me marcó con su Padre Nuestro Maíz
y por él intenté divorciarme de los alcoholes  celestes;
Otto René me ordenó  Vámonos Patria a Caminar
el ChocoMatute me reafirmó que Era Roja la Sangre de Rogelia
Asturias con sus Hombres de Maíz despertó mi pensamiento critico
y no aspire ser un presidente como El Señor Presidente”.

Con Ortega y Gasset comprendí que una salpicadura
del pensamiento moderno es no entender las sociedades
ni la dimensión exacta de los pueblos,
y por ello se sigue dando La Rebelión de las Masas”.

De Pepe Hernández Cobos percibí,
que hay horas de luz, tormenta y heroísmo
y que cuando los quetzales se salen de las sedas
de las banderas, es para picotearon furiosos
los ojos de los que hieren a su pueblo.

Comprendí que Guatemala tiene líneas callosas
en sus manos, con una geografía de hambruna
y  desolación, cuando entendí la pluma de Cardoza;
con Guzmán Böckler y Herbert
capté las  raíces históricas de
Guatemala con su aculturación y su ignorancia.
En el libro de Arévalo Despacho Presidencial
encontré lo que siempre supe,
página 297,  Flaminio mi padre, fue todo un luchador
un revolucionario dentro del estudiantado
un devoto de octubre y su  Revolución.

Aprendí que los criollos tienen Patria con Severo
me arrebaté no con 20 sino con 1,000 sonetos de amor con Neruda
y desde entonces canto canciones desesperadas;
sigo ansiando y soñando la Patria de Aguilera
me pasmó la Guerra de Guerrillas de Guevara
la Guerra Popular de Nguyen Giap
su valor guerrillero en Diem Bien Phu
sus heroicas victorias derrotando tres imperios;
del legendario Cesar Montes entendí y asimilé
que la guerrilla fue un camino urgente
jamás ni nunca una opción de aventura.
Lo único que lamento, es que la Biblia
no encontró acomodo en mis almohadas
probablemente si las hubiera habitado
quizá yo fuera un mejor hombre.

Camilo Torres Restrepo me enseñó
que en donde hay cristianismo hay revolución;
no me asombró la intrepidez y valor de Luis Turcios
conocía la solidaridad de género de Marta Aurora;
el sacrificio de Rogelia y  Molina Loza
y la desaparición de Thelma Grazioso su  esposa;
el asesinato de Didier y Sonia Martell me abatió
las balas de ignominia de Juan y de Mariano
los proyectiles asesinos del chino Palma
el alambre espigado del mono Ponce
la muerte con tanquetas de Mireya
y la de Horacio quién  cayó
con su AK 47  junto a ella.

Los asesinatos de Julio Camey, de Fito,
de Meme y Alberto Fuentes me golpearon
me espantaron y sacudieron muy adentro
porque Guatemala pareció quedarse huérfana,
solitaria y sin dulzor  de amaneceres
ni color en sus narcisos de septiembre
como aún sobrevive amargamente
en la tempestad de una patria sin destino.

Escribí infinidad de poesía
de mensaje, de impugnación y rebeldía;
un género literario refugiado en mi cueva
lo exploré, garabatee  y le atiné
ese romanticismo erótico y mundano
lo llevo a flor de piel,  a salto de mata,
es mi expresión profana
representa la sustancia en el tuétano de mis huesos
y mi cabeza dibuja versos ciertos
y mi pluma impregna mis grafemas
de ardor, pasión y mil delirios
de concupiscencia y libido
de exaltación y frenesí
de arrebato y paroxismo.

Tuve ensueños con los Iracundos
y esos sueños jamás desaposentan
esa morriña de vida, “los pueblos vivían en paz
. . .  qué utopía, qué alucinación.
Me marcaron las vivencias de opresión  
y con las constantes saudades de Libertad
se acrecentó la angustia y el infortunio.

Algunos fuimos arrojados
decididos y amotinados
algo forjadores de ficciones,
tremendamente idealistas
y  nos involucramos
desde los pupitres universitarios
a esa larga y necesaria guerra;
en esos 36 años de insurrección social
un conflicto de tiempos y destiempos
de abandono y rebelión,
en el cual tuvimos que llorar
a nuestros camaradas caídos
a esos que lo hicieron
porque creyeron que era lo mejor;
abandonaron las aulas
y subieron a las sierras
a las colinas y valles
a los cerros y montañas
y fue doloroso
cuando les llevamos a enterrar
a esos indómitos guerreros
que en el fragor de batallas
ofrendaron su vida
pensando en un país con pan,
con alfabeto, con cultura
con  alboradas de justicia,
en una patria distinta
no en este feudo de terror.

Mas muchos de ellos fueron desvanecidos
fueron desaparecidos, se difuminaron
arrojados a ríos, mares y océanos
a cráteres de volcanes
al Motagua y sus corrientes.

A ellos no los pudimos llorar
pero murieron jubilosos
y por ello les aplaudimos,
fueron como el romano Espartaco
una constante  ofrenda de lucha;
en una estancia de esperanza
con equilibrada conciencia
y vitalidad combatiente.

Ah . . . cómo duele y lastima
ofende y lacera remembrar
a mis panas, a mis cuates
a los paisas mis compinches.

Esos que tomaron el fusil
y en la Sierra de las Minas
un grito de estruendo se oyó
fuerte, sonoro y abierto
reclamando Libertad
y un canto de humanidad.

Mi vida fue azarosa
existí, lloré, reí,
me amotiné
me sublevé
quise con euforia y pasión
no amé . . . lastimé
sufrí y resistí mis tormentas,
pero nunca transigí
jamás yo me doblegue.

Experimenté amenazas,
severas y crueles
golpiza  por la judicial
y lo insólito . . . por mera equivocación
fui rehén de mis propios compañeros
y esa vez ante  la muerte  temblé.

Ufano y exacerbado puedo afirmar
que siempre he estado allí,
donde las circunstancias álgidas
han requerido y exigen
mi presencia, tal vez no con valor
pero si una constante
decisión de insubordinar
y sublevar mi voz.

Tuve mis cantos de madrugada
y en ocasiones
pasiones ciertas me despertó;
calaron duro
pegaron fuerte
fueron macizos
horadaron profundo
en mi esencia de hombre
y mi pluma ardiente
en mucho numen se inspiró
más muy ligero se evaporó.

Mas hoy mis  versos
son acertados
pues son de historia
y la rapsodia de mi vivir,
aposentando mi corazón
ya no hay temores comodidades,
jamás rehuyo por cobardía
siempre hago frente a la realidad
. . .  nunca reniego de mi verdad.

Yo soy un hombre del siglo XX
un inquilino moroso
lleno de débitos morales
con apotegmas de incertidumbre
arrendatario de este espacio sideral
que nos hizo vivir esa lacerante,
nuestra cruel e infamante realidad
ese rumbo incierto de irrealidad
la no vida de los miserables
el temor de la metralla
ese trepidante calvario
que en muchos se tornó
o en una corona de espinas,
en cadena intensa de vía crucis
o en una decidida semilla
donde broten senderos luminosos
caminos de decidida concordia
callejones encendidos de humanismo
ubicado en las grandes avenidas de Allende
ansioso de ser un hombre renacido
con mi verbo amigo y mis cantos ciertos,
con torbellinos de exactitud
y certeza en mis palabras.


Flaminio Bonilla Valdizón.    

Guatemala, 13 de noviembre del año 2002.


Thursday, May 28, 2015

PUEBLO MIO

Pueblo mío

Pueblo mío que VIVES ASFIXIADO
por un gobierno que te roba y que te vende;
hallar arcas vacías es tu pan de cada día.
Pueblo mío, te escondieron la alegría.

Ya los ministros se fueron casi todos
y la exvice compró casa en Panamá.
Unos van y ya hueviaron, otros vienen a hueviar,
ni una miga de pan quieren dejar

Ahora tienes ambulancias sin repuestos,
y  hospitales que son morgues de verdad,
las mineras que hacen hoyos y patojos sin escuelas,
y te sobran de rateros, cantidad.

Que será, que será, que será…
Que será, Pueblo mío…que será…
Si por fin llegó ese día en que las cosas cambiarás…
o durmiendo indiferente seguirás.

Mano aguada se equilibra en un alambre,
y el congrueso de corruptos sigue igual,
Si no arrancas ese cáncer por completo y de raíz,
seguirás a merced del vendaval.

¿Qué se hicieron, Pueblo mío tus valores…
es que acaso se han perdido, y tu moral…?
Hoy tu nombre es conocido, es noticia general,
por lo que hacen unas ratas de arrabal.

Yo te invito, Pueblo mío, a que hoy actúes…
con tus manos, el futuro cambiaremos…
mas no pienses que en tu casa, viendo tele pasará;
MANIFIESTA, que juntos lo lograremos.



La Pulga